La anciana rumana

 

Señora anciana, de semblante serio,
en su rostro se ven los surcos del tiempo
y disimula con sus labios contraidos
cuántos de sus dientes han caído.

Sus ojos oscuros son diminutos
como su inadvertida figura.
Evitó ver grandes los males
y que la muerte le diera sepultura.

Señora anciana, maestra de la vida,
conoce el valor de lo que otros tiran.
En un mundo gris, viste multicolor,
como la niña que habita en su interior.

Al andar, da pasos de gigante,
parece que se estirase su cuerpo,
como su voluntad, la más grande,
y aún así camina en silencio.

Señora anciana, de época distinta
resignada con sus múltiples achaques,
eterna protectora de toda su familia,
superviviente que solo sabe ir adelante.

La niña de las cerillas

 

Fue la niña que encendía cerillas,
que un frío suspiro habría apagado...
Una frágil luz en medio de la noche
al abrigo de quien le ofreció cuidado.

Fue la mujer que encendía cerillas,
que le daban el calor anhelado.
Cada una una con un nuevo sueño
brillando dentro de sus manos.

Fue la anciana que encendía cerillas,
que en la niebla le hacían de faro.
Hasta en la ruta más sombría
su destino hallaba alumbrado.

Infancia robada

En una novela negra sucede un juicio
y el violento excusa sus malos vicios
argumentando tener su infancia rota
por un ambiente hostil que le dejó impronta.

En una realidad de abuso digital
me pregunto yo a quién hay que juzgar
al joven que alimentó su yo "lobo"
o a su artificial y no tan inteligente entorno.

A los doce les robaron la infancia,
padres secuestrados en sus faenas,
horarios incompatibles con la escuela,
móviles testimonios de sus guerras.

A los doce les robaron la infancia,
el recreo pasó a ser lugar de cotilleo
lleno de aspirantes de dieciséis
que reniegan de su niñez.

A los doce les robaron la infancia,
"libres" para ir y venir, conectados...
mejor controlados por "Google"
que por sus seres amados.

Clasificados, empaquetados y etiquetados
en el pack de adolescentes...
Se les alienta a sentirse mayores
y se nos olvida que son menores.

Y yo me pregunto qué sociedad se construye
cuando una buena infancia se destruye...
Enfermedades mentales que aparecen,
mientras las relaciones humanas mueren.

Directora de orquesta

 

Directora de orquesta sin compañía musical
que agita los brazos con pasión desvocada,
Allegro compuesto en un mundo fantasmal
por una dictadora que le manda a la nada.

Figuras que flotan en sus vagos recuerdos,
nadie queda ya para escuchar su concierto.
Ni siquiera dedos finos que toquen el arpa
o largos suspiros en trombones o flautas.

Silencio helado que eriza la piel más curtida.
Instrumentos empolvados, melodías perdidas,
gestos vacíos que hacen volar partituras,
sin notas ni letras, sin estructura.

Directora de orquesta sin compañía musical
que agita los brazos con pasión desvocada.
Su ego la apartó de toda realidad
donde las relaciones hay que forjarlas.

Ser

 

Las estrellas le dieron aliento
para que cuando fuese a nacer
acogiese el aire en su pecho
y respirase por primera vez.

Su diminuto cuerpo se movía,
dentro del abrigo de unos brazos
los besos y caricias la envolvían...
Enero se convirtió en marzo.

Habitaba en ella un universo,
donde la vida estaba creciendo,
temblaba con los deshielos,
lloraba al quebrase su suelo.

Fuera, las encinas le saludaban,
el viento removía su pelo,
la hierba le salpicaba rocío,
el jazmín perfumaba su cielo.

El mar, a veces, se enfadaba
con el arañazo de los rayos,
la arena le molestaba en la cara
la sal le quemaba los labios.

Fue la crueldad de unos ojos,
la maldad hecha palabra,
el mordisco de un enojo,
lo que le dolió más que nada.

Ni en el mar más profundo,
ni en el bosque más denso,
había oscuridad más negra,
que la de quien daña queriendo.

Las estrellas le dieron aliento,
para que cuando fuese a caer,
acogiese el aire en su pecho
y respirase por segunda vez.

La luz la iluminó por dentro
y en los dos pozos negros
de su mirada ausente
brillaron soles ardientes.

Ya no había sombra proyectada
que cubriese su iluminada figura
ni una mirada punzante
que su corazón desgarrase.

Prosiguió su largo camino
hasta la mítica cascada final
y en vez de precipitarae al vacío
fue cometa de vuelo estelar.

Sencillez

 

Tantas palabras para decir lo mismo
escritas por distintas manos.
Hábiles, las que se formaron,
torpes, las que solo soñaron.

La belleza de las letras complejas
que nacieron de almas viejas,
las hábiles, la conquistan,
las torpes, solo la admiran.

Palabras como semillas,
de la orquídea, sofisticadas,
de la rosa, apasionadas,
y de la margarita, sencillas...

Así quisiera yo un ramo
para aprender lo soñado
y repartir pétalos blancos
a quien no ve más de un palmo.

Un mundo más amable

 

Buitres que por carroña se pelean,
leones luchando por un trozo de tierra,
perros atados a su corta correa,
pájaros en jaulas que cantan su pena.

Si yo pudiera convertir los buitres en palomas
y a los leones, en manadas de cebras,
liberar a los perros de su correa
y a los pájaros, sacarlos de su celda...

Tendríamos la oportunidad de ser mejores,
construir un mundo más amable,
en libertad plena, sin condiciones.
Ya no sería un sueño inalcanzable.

La guerrera

 

Coraza en hierro forjada,
pesada cota de malla,
capas de ropa austera
sobre cicatrices de batalla.

Con el primer enfado,
se endurecieron sus rasgos
y en su primera caída
lo hicieron también sus rodillas.

Con la primera ofensa
ocultó la cara tras su pelo
y para evitar que la vieran
vestía siempre de negro.

En la primera batalla,
se tejió un jersey de acero
que le protegió la espalda
de un disparo certero.

Inmune a las traiciones,
camuflada entre las sombras,
forrada en duro cuero...
La guerrera cobró forma.

La llamaron al frente
y se hizo una armadura...
Con su ataques, de frente,
retumbaba la llanura.

En noches de paz absoluta,
en la intimidad, se desnuda.
Ella es otra sin sus mudas...
Sensible alma de musa.

Coraza en hierro forjada,
pesada cota de malla,
capas de ropa austera
sobre cicatrices de batalla.